A memória do que nunca fui.

Não és. Não és quem dizem que és. Não és quem querem, esperam, rezam que sejas. Não és. Não tens que. Não tens que decidir a tua vida aos dezoito, aos vinte e dois, aos quarenta nem aos setenta sequer. Não são terceiros, quartos ou quintos que te irão impor vontades, desejos e delírios. Não são eles que descobrirão por ti, a utopia, mera quimera da alma, cuja essência surge no lado de lá do teu horizonte. Não são eles que te vão dizer como ver o mundo, como escrever, como perspectivar, como dilacerar a vida e colher dela a seiva da impetuosa felicidade. Muitos são aqueles que morrem aos vinte e cinco e são enterrados aos oitenta, sem fazerem aquilo que querem por lhes ser impingido algo que não são. Muitos são aqueles que passam Julho à espera de Agosto. E já que estamos presos ao âmago de não ser, tornarei o meu grito de silêncio audível. Não sou mulher de devanear futuros quando o passado espreita entre o breu do presente. Não sou mulher de aceitar que o façam deliberada...

Adora-me ou odeia-me. Manda-me pra puta-que-me-pariu ou convida-me a ir contigo. Explode ou derrete-te. Deixa-me ver-te morrer de tanto rir ou com vergonha das olheiras de tanto chorar. Só não te escondas. Abraça-me, esmurra-me, beija-me ou empurra-me. Só não encolhas os ombros. Não me perturba assistir à tua dor nem acompanhar a tua velocidade. Ver-te no modo "mais ou menos" é que realmente me incomoda. Mais ou menos, não rende conversa, não faz inverno nem verão, não exige uma longa explicação. É melhor estar alegre ou estar triste, porque mais ou menos é a pior coisa que existe. É a pior coisa de se sentir e a pior coisa que se pode fazer sentir a alguém. No céu da tua boca outrora fui pássaro. Hoje, sou fundo sem fundo de algo com fundo. Hoje, estou aqui para tudo, tu aparentas estar mas não estás para nada. Hoje trocarias-me por um cigarro e entre paradoxos da vida, tu nem fumas.